Todavía estoy esperando a que me preguntes como me siento. Que me des un beso, que me digas algo bonito… O no sé, por lo menos que me recomiendes una clínica barata dónde hagan unos buenos abortos.

El vampiro de juguete.

Construir un presente libre de tormentos pasados. Eso sí que es un desafío.

Se vuelve un desafío cuando ese tormento tiene la sonrisa más deliciosa del mundo. Empeora cuando tiene unos ojos cósmicos con los cuales volar a cualquier lado. Y se vuelve imposible cuando te das cuenta que nunca te quizo, pero que hubo un tiempo que hizo muchas cosas para que estuvieras bien. Y dormiste con ese recuerdo, que ahora se vuelve carne. Y pasaste noches, y mentiste y traicionaste por ese recuerdo que hoy quiere escurrirse en este presente frágil. Y lo disfrutaste, y te encantó, y pensaste que iba a durar para siempre. Pero, en el fondo, nunca dejó de ser un pesar, una lástima, un tormento aunque muy bien camuflado. Y vos sabes Bel, que no hay mal que dure 100 años.

Con esperanza, siempre con esperanza.

Esas pequeñas grandes cosas...

Cómo me gusta poder planificar aunque sea un poquito de lo que va a ser mi futuro ♥

PRep.

Ya se había subido los pantalones, pero aún no se ajustaba el cinturón. Todavía sentado, dijo:

- Ven acá - y yo me sentía escéptica e irritada y me acerqué llena de dudas, y entonces el pasó sus brazos alrededor de mi cintura y apretó su cara contra mi pecho y me abrazó fuerte, y mis ojos se llenaron de lágrimas. No me quedaba otra cosa que hacer más que apoyar mis manos en sus hombros y tocar su cabello con mis dedos; él siempre decía que mi cabello era suave, pero la verdad que nunca le dije era que el suyo también lo era.

A pesar de no ser mi novela favorita, y a pesar de considerar en la mitad del libro que la mina es una pelotuda, realmente creo que la única persona que describió TAN bien lo que me pasaba es Curtis sittenfeld.

Lo que me gustaría decirte si te tuviera enfrente:

Cuando estaba en el último año de la escuela primaria, pensaba que me transformaría en un varón, y los chicos dirían "eres genial" pero nunca saldrían conmigo. No me consideraba lo suficientemente linda. Pero luego entre en Ault, y en primer lugar, no tengo ningun amigo. Y luego, contigo este año, pensé, si Cross me sigue buscando, quizá soy normal después de todo. Pero el tiempo pasó, y nunca me transformé en tu novia. Entonces, no sólo pensé que me había equivocado, mi vida resultó ser lo contrario de lo que yo esperaba. Es decir, no era mi apariencia, eso no es la peor parte de mi, el problema era mi personalidad. ¿Pero cómo se qué parte de mi personalidad? No tengo idea. He tratado de pensar si es algo aislado o un conjunto de cosas, si hay algo que pueda remediarlo, o cómo convencerte. Luego pensé, quizá sea mi aspecto, quizá no estaba equivocada. Y nunca pude saber cual de las dos cosas era. Pero pase mucho tiempo este año tratando de saberlo. Y la razón por la que te estoy diciendo todo esto, es porque quiero que sepas que nadie en mi vida me ha echo sentir peor conmigo misma que tú.

Lee Fiora - Colegio Privado.

Recuerdos fotográficos.

Es muy... impactante. Creo que ese es el mejor adjetivo.

Haciendo la típica limpieza que toca cada cierto lapso de tiempo, encontré una caja con fotos (muchas, muchas fotos). Realmente me fue imposible no tomar la caja, llevarla al comedor, y empezar a hojear los álbumes. Y oh sorpresa! ahí estaba de nuevo. La nena de rulitos color caramelo, con una sonrisa despreocupadamente feliz, propia de sus 4, 5, 6 y 7 años. La vi contenta con su hermanito de 8. La vi entusiasmada festejando su cumpleaños. La vi payaseando, haciendo caras con su papá. La vi sencilla, en los brazos de su padrino Darío. La vi encantada en los brazos de su mamá. A veces me gustaría saber que fue de esa nena. Me gustaría saber donde está, donde dejó lo que parecía ser una infancia lúdica e inocente. Donde dejo sus tirabuzones color de Sol, sus enteritos de jean?. Donde estas Darío? Donde estas Patricia?

Hace muchos años que ya no soy esa nena. Creo que las fotos se inventaron para recordarnos quien en realidad somos. Yo particularmente no creo que la gente cambie. Todos somos los mismos desde la cuna, solo que evolucionamos, para o mejor o quizá peor. Desde su lugar, las fotos te hacen acordar que la gente que hoy no está, ayer si estuvo. Que el vago recuerdo que tenes no es faláceo, es tan real como vos, como yo. Nos hace acordar que la felicidad fue infinita. Que tuvimos una infancia de la cual podemos estar orgullosos. Las fotos nos recuerdan, las fotos no nos dejan olvidar. Y lo mejor de todo, es que nos dan esperanza. Nos dan la posibilidad de jamás dejar atrás lo que fuimos, de recordar que nuestra escencia sigue intacta, que todavía somos aquella nena a la que le gustaba jugar a las muñecas.

Old times...

(05:23 p.m.) él:	entonces para que hablamos de lo malo viva la pepa
(05:23 p.m.) ella:	viva la vida
(05:23 p.m.) él:	te amo
(05:23 p.m.) ella:	yo también.
(05:24 p.m.) él:	que mas hace falta?
(05:24 p.m.) ella:	que te deje de gustar mi vieja, JJAJAJAJA
(05:24 p.m.) él:	mm complicado pero no imposible

primavera, primaverita.

Si tenes tiempo de escuchar, yo te disparo una señal
Que esta borracha y confundida, y no te viene mal
Aunque no escuches la canción yo te la escribo para vos
Que extraña un poco aquel infierno, así estaba mejor.

¿Que vas a hacer? Te gusta más la rabia que la realidad
Pensar y no poder hablar, mirarte y no poder mirar
Andá, qué vas a estar mejor, no puedo ni cuidarme yo
Estas gritando corazón, estas llorando de dolor
Cada vez que tengo un poco de aire, yo te pierdo

Dale, dame, lo que quieras
Yo te espero PRIMAVERA.
Dale, dame, no te pierdas
Yo te cuido de mi.

Pichón de crack, no sueñes mas, que te perdes si no bajas.
Que gambeteas y no tocas, que perfumas lo que ensucias
Es lo que hay, no es lo mejor, lo que quedaba en el cajón.
Es una pena corazón, que no comprendas la canción
Que extrañe tanto tu locura, no me entiendo

No me abandones por favor, que estoy perdiendo la ilusión
Y cada noche es más difícil, no perderme.

Verde esperanza militar.

Cómo empezar a trabajar después de haber matado un pibe, después de haberle quebrado las piernas y los brazos, después de haber sentido el crujido de ese cuerpito sobre la rodilla derecha cuando hize palanca para doblarlo al medio? La respuesta: Así. La gente bien vestida le sonrió, Berto se sintió gratificado. Le estaban diciendo: "no te hagas problemas, nosotros también guardamos terribles secretos y viajamos apretados en el mismo vagón. Y nos ponemos ropa fina, y somos vecinos sensibles, preocupados por las noticias de los diarios. Y desayunamos tostadas untadas con manteca, a la europea. Cada mañana, el clac de los gemelos y los collares al abrocharse nos avisa que nuestros muertos han quedado atrás. Todas las opciones están cerradas: a sonreír, a caminar, a trabajar de nuevo. La ciudad nos espera! dejaremos la memoria en casa, escondida en los placares, pegoteada contra la mancha de sangre en la pileta del baño, esa mancha que nunca pudimos quitar".

Auschwitz - Gustavo Nielsen.

Esto de la novela contemporánea se pone cada vez mas morboso interesante.

Pequeñas infamias.

Hay mucha hipocresía dando vueltas. Y es fácil reconocerlo cuando uno se equivoca. Generalmente es gente que conoces la que salta primero a señalarte con el dedo. Todo el mundo se queja de sus pares. Todos tienen algo que criticarte. Todo el mundo te encuentra un pelo fuera de lugar, todo el mundo te inventa un romance.

Últimamente estoy conociendo a bastante gente. Y para que se den una idea, ese chico estudioso que no rompe un plato, es el primero en prenderse un porro en una joda. Esa chica que está en contra del aborto y que denuncia a viva voz que son todas putas, es la primera en chamuyarse al primo, al amigo del primo, y por qué no al amigo del amigo del primo. Pero, está mal? NO LOCO. NO. Todos tenemos nuestros secretos. Todos tenemos nuestras infamias, al menos la gente de carne y hueso (no incluye testigos de jehová ni peluqueros especializados en corte carré :S). A veces voy caminando por la calle y me doy cuenta que no conozco a nadie, es una boludes, pero lo pienso en serio. Pensar que cada mujer, cada hombre, tiene una vida y una historia. Un secreto, una infidelidad, un robo, un homicidio, un garzo en la bebida del marido, quien sabe. Nunca terminas de conocer realmente a una persona, es sensato criticarla porque tomo una copa de más? No, es una gilada. Como calcular el tamaño del iceberg si solo se conoce la punta?

Con amor, bel.